最后一段旅程是最艰辛的。哈罗德能看见的就是路，脑子里什么想法都没有。之前右腿的伤痛又发作了，走起路来一瘸一拐的。 没有任何乐趣可言，他根本就身处于一个不存在的地方。苍蝇在他 脑袋周围嗡嗡作响，有时还有什么虫子咬他一口、叮他一下。土地 很广阔，很空旷，马路上排成一排的车子像玩具一样。又是一座 山，又是一片天空，又走了一英里，全都一模一样，令他厌倦得几 乎想放弃。他经常会忘记自己到底是在往哪里走。
失去了爱，什么东西都没有了——没有了什么？那个词是什 么来着？他记不起来了。他记得开头那个字应该是单人旁的，但实 在想不起来了。什么都不重要了，浸透夜空的黑暗，打在身上的雨 水，吹得人寸步难行的狂风。他浑身湿漉漉地睡着，又湿漉漉地醒 来。他再也想不起温暖是一种什么样的感觉。
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那些他以为已经摆脱了的噩梦又回来了，他无处可躲。无论 醒着还是梦中，他一遍一遍经历着过去，而且从中感到了新的恐 惧。他看见自己站在花园棚架里举着斧头胡乱挥舞，手上都是伤 口，被威士忌灌得醉醺醺的头左摇右摆。他看到自己的拳头打在成 千上万片五彩缤纷的玻璃大头针上，血流如注。他听到自己在祈 祷，翻着白眼，双拳紧握，但那些祈祷一点意义都没有。有时他还 会看到莫琳转身背对他，走向一团耀眼的白光，就这样消失了。过 去那二十年就这样被抽丝剥茧、原形毕露，他再也无法躲到那些平 淡无奇或陈腔滥调背后。与这片土地上一切细节一样，所有伪装都 不复存在了。
没有谁可以想象这样的孤单。他声嘶力竭地喊了一声，什么回 音都没有。他感到身体深处有股寒意，好像从骨头开始结了冰。他 闭上双眼，觉得自己睡过去就不会再醒来了，没有丝毫反抗这种想 法的动力。当他再次醒来，皮肤被身上僵硬的衣服划过，脸上的皮 肤因太阳或是寒冷火辣辣地疼，他只是爬起来，又一次迈开沉重的 步子。
鞋子有个地方鼓起来，鞋面和鞋底连接的地方开了个口，鞋底 又薄得像纸一样了。他的脚趾随时会穿过破洞露出来，他用那卷蓝 色的胶布缠了几圈，从脚底一直绕到脚踝，这样鞋子和他就连成一 体了。或者反过来，是他和鞋子连成一体了？他开始觉得鞋子有了 他们自己的思想意愿。
走，走，走。这是唯一的语言。他不知道自己有没有叫出声来，
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抑或是脑子里在想，甚至是有人在朝他喊这几个字。他觉得自己好像成了这世上的最后一个人，整个世界只剩下了路，整个他就是一部走 路的机器。他是一双缠着蓝色胶带的脚，在往贝里克走去。
一个周二下午的三点半，哈罗德在空气中嗅到了盐的气味。一 个小时之后他走到了一座小山的边缘，眼前躺着一个小镇，边上就 是一望无际的大海。他走近粉灰色的城墙，但没有人停下看他第二 眼，也没人主动给他任何食物。
出门寄信至今第八十七天，哈罗德·弗莱来到了圣伯纳丁疗养 院的大门外。加上有意无意绕过的弯路，他一共走了六百二十七英 里。眼前这栋现代建筑一点都不装腔作势，由几排沙沙作响的树守 护着。大门附近有一盏老式街灯，还立了一个指示停车场位置的标 志。几个身影坐在草坪椅子上，像挂出来等着晾干的衣服。头上有 只海鸥回旋着掠过天空，叫了几声。
哈罗德走过微微弯曲的柏油路，举起手放到门铃上。他希望这 一刻可以停下，像画面一样，从时空中剪出来：按在白色门铃上的 黑手指，洒在肩膀上的和煦阳光，还有头上笑着的海鸥。他的旅程 完成了。
哈罗德脑海里闪过将他带到这里来的路。走过马路、山坡， 见过房子、篱笆，进过购物中心，经过路灯、邮箱，没有一样有特 别之处。它们只是他走过的地方，谁都可能经过这些地方。这个想 法突然给他带来一丝痛苦。就在这个从前以为一定充满了胜利喜悦
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的时刻，哈罗德突然感到一点恐惧。他怎么会认为这些再平凡不过 的地方加起来就等于更多呢？他的手指依然悬在门铃上，却按不下 去。这一切都是为了什么？
他想起那些帮助过他的人。那些没人想要，没人爱的人，他 把自己也数进去了。然后他开始想从这里开始会发生什么。他会将 礼物交给奎妮，谢谢她，然后呢？他会回到那个几乎已经遗忘了的 生活里，回到那每个人都用各种小事物将自己与外界隔开的世界里 去。回到彻夜无眠的主卧室，而莫琳会重新搬进另外那间房。
哈罗德重新把背包拉上肩膀，转身离开疗养院。走过草坪时， 太阳椅上的几个身影连看都没有看他一眼。没有人在等他，所以也 就没有人注意到他的到来和离开。哈罗德一生中最不平凡的一刻就 这样来了又去了，没有留下一丝痕迹。
在一家小小的咖啡店里，哈罗德向一个女侍应要了一杯水， 问能不能借用一下洗手间。他为自己没有带钱道歉，耐心地等着女 侍应的目光一点点打量过他油腻打结的头发，千疮百孔的外套和领 带，最后顺着浸满泥渍的裤子，落在他那不知道该说是穿着帆船鞋 还是蓝胶带的脚上。她撇撇嘴，回头看向身后一个年纪稍大的灰衣 女人，她正忙着和几个顾客说话，明显级别更高。
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