王十一张嘴又合上，戏文非常完美，他没办法反驳。
繁华眉眼间带上失落，“王七和我们是朋友，我和他没关系，你怎么不信呢。”
王十一，“我没有。”
“你有。”繁华站起来，袖子扫过落花，“我以为，我们能一直走下去，一直。”
王十一死死攥着拳头，最后忍者痛苦道，“如果，我说绝唱是我写的，你信么？”
繁华愣了下，然后笑着说，“别开玩笑了……”
王十一垂下脑袋，“你去吧，我不拦你。”
繁华惊喜睁大眼，“当真？你认真的？”他不安道，“十一，你不愿我做，我是不会做的……”
“去吧。”王十一在抬头淡笑了，“做你想做的。”
繁华临走前道，“十一，你说绝唱是你的，那你一定能在写出比绝唱还要好的戏文，是么？”
“嗯。”
王十一脸部扭曲了瞬间，不是的……他写不出来了。
拿起笔，再也写不出来，仿佛所有的天赋被老天收回，老天不高兴了，就拿回去。
王十一颓唐的一遍遍写着开头，写到手指出血、喉头咳血、眼前发黑、写到绝望。
他旋转着抛起沾染墨的纸张，像个疯子张开手臂在屋子里奔跑，在那个雨夜冲出屋子，在城里失魂落魄的像个乞丐大哭。
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