“你这颗怎么没有馅的？”枯云问得很小声。
“嗯。”尹醉桥仅仅是应声，他放下了碗和勺子。
枯云抿了抿嘴唇，室外喧腾，鞭炮噼里啪啦登场，年关更近了。枯云把头转向窗户的方向，他听到放烟花的声音了，但是在这之前，没有人向他通报这一轮是什么颜色。
尹醉桥仿佛消失了。
枯云看不见他，如今连听，也无从听见他了。到处都在庆祝，喜庆的喧闹似乎是将所有缺乏生气的角色吞吃进了肚子里去。
枯云想说些什么，正是这个时刻，他又感知到尹醉桥的存在了。
有一个人，用手碰到了他的嘴唇，极轻地掠过，又极轻地落下。
这几根手指的触感他很清楚，许多个夜晚，他都曾轻轻触碰过，有时滚烫，有时冰冷。这只手让他联想到死亡。
这个人他并不很熟悉，他琢磨不懂，也猜不透彻。这个人也总是让他想起生命中的阴暗与破损。
客厅里的落地大钟敲响了第一下。
谁也没说话，谁也没动。
第十二下时，尹醉桥的手从枯云的嘴唇上离开，他的指尖划过他的下巴，脸庞，耳朵，头发……
枯云不响。他不经意间想起，他还没见过紫色的烟花。他觉得好遗憾。
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